马丁·埃维切利爵士将头盔扔了出去。他看着那顶头盔像石子一样落入河中，激起一阵水花。

一群叛党的长矛兵立刻扑上去抢，因为那顶华丽的头盔上有一个金灿灿的船模型——埃维切利家的家徽。

他们大概以为那是纯金的，然而只有马丁自己知道，那不过是镀金的铜。若是真金，他们家早就破产了。

其中一个长矛兵抢到了那玩意。尽管头盔已经被流星锤和长剑砸得不成样子，那人仍把它搂在怀里，咯咯地笑着，仿佛抱着刚出生的孙儿。

“愚蠢的渔民……”

马丁无奈地摇摇头，看着另一个叛军砍断那人的手指，抢走头盔，随即被长戟切成两半。头盔又被一个哀嚎的瞎子捡走，他一边大笑，一边无助地流着左眼的血，像在玩丢手绢一样。

此时此刻，马丁多希望叛党全是这群凑数的炮灰渔民，而不是屠夫行会那帮疯子——他们正处在叛军的中央，用剔骨钢刀和自制的长刀像对付火腿与猪颈肉一样对付国王的士兵。而在第一阵列的车夫行会，则举着从马车上拆下的木板做成的盾牌，替屠夫们当菜板，好让他们一次砍断“国王走狗”的手臂与脑袋。

“马丁爵士！您的头盔呢？”

说话的是他的副官，一个倒霉的孩子。尽管十六岁的年纪已不能算“孩子”，但马丁仍乐意如此称呼他——因为他确实像个孩子：瘦弱、病怏怏，说话细声细气，还有种说不出的独特。

“石头”特里西斯科说，那声音像森林里交配的母鹿。马丁虽因此抽了那混账一鞭子，但“母鹿”的绰号还是传开了。大家都这么叫他；挨了鞭子也不管用，久而久之，连马丁自己都快忘了他的真名，便以“小鹿”称呼他，而这位小副官似乎毫不在意。

“帮我找一个，旧的丢了。”

他头也不回地摆了摆手。蓝色的长披风被撕成了领布，三颗黄色的星星被染成三种颜色——红、暗红和黑红。染料的来源，一部分是他自己，一部分是敌人，还有那些数不清、已经死去或将死去的千千万万在这片泥泞地上互相撕咬的动物。

小鹿副官离开了，他那身不合身的盔甲叮当作响，声音渐渐远去。特里西斯科曾嘲笑那副盔甲，说那是“母鹿的鹿角”，就像太监的××一样没用。为了这句话，他又挨了一顿鞭子。

不过，这个口无遮拦的无赖偷猎者已经死了——死在左翼的战斗中。他被石匠协会的人用大锤砸碎了脑袋。石匠处理石头，这很合理。马丁相信，在那一刻，他一定希望自己真的长了鹿角；以他的性格，不仅会这么想，还会喊出来。他大概真的喊了吧。

可惜马丁没听见，不然一定再给他一顿鞭子。而现在，就算再长的鞭子，也只能抽打泥土了。

——跑吧，别回来。

马丁这么想着，忍着不回头。那是职责。

职责让他没有去萨卡利多的叛军本营找两年前最亲密的朋友；职责迫使他看着海王港被天鹅夷为平地而不动摇；职责克制他在国王宣布退兵的那一刻，没有暴跳如雷地砍下洛佩兹家那混球的脑袋；职责又让他没有对着小鹿大喊——快跑，跑到没有人的地方，永远不要回来，永远不要再见我。

但是他还是动摇了。他创造了机会，某种程度上没有尽到职责。但是这又算什么职责？哪有如此肮脏的职责？

我的所作所为就像那在行刑时闭上眼的刽子手一样。也许这毫无意义——但起码能让我好受一点，哪怕只是一会儿……就一会儿。

有样东西被塞进了他的手里。尽管隔着铁与皮革的手甲，他依旧感受到那是什么——寒冷、坚硬、沉重，是我的心。

马丁戴上了头盔。那玩意很不合身，而且形制古老，仿佛是从两个世纪前的墓地里抛出来的；里面的内衬破旧不堪，露出的棉花与布料都发了霉，顶端固定的皮绳不翼而飞。汗津津的脖子毛孔张开，被粗糙的内衬刺得发痒，就像妻子用羽毛逗弄自己一般。

“你为什么回来？”

一体式的巨盔没有面罩，他的声音模糊而回荡。比自己矮的那位小鹿副官大概也听不清，但还是含糊地回了一句。本就弱小的声音在嘈杂的战场洪流中几乎被冲散，飘到马丁耳边时连音节都不剩。

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